Casa
"Nadie deja su casa a menos
que su casa sea la boca de un tiburón...
Nadie pone a sus hijos en un bote a menos
que el agua sea más segura que la tierra.
Nadie quema las palmas de sus manos
bajo trenes entre vagones,
nadie pasa días y noches enteras
en el estómago de un camión
alimentándose de hojas de periódico
a menos que los kilómetros viajados
signifiquen algo más que una travesía...
Nadie quiere ser objeto de golpes, de lástima.
Nadie escoge campos de refugiados
o revisiones de cavidades donde tu cuerpo
es dejado doliente o la prisión,
porque la prisión es más segura
que una ciudad en llamas,
y un guardia de prisión en la noche
es mejor que ser la carga de un camión
lleno de hombres parecidos a tu padre...
Los “váyanse a casa, negros”, “refugiados”, “sucios inmigrantes”, “busca-asilos”,
“quieren secar las riquezas de nuestro país”, “salvajes”, “jodieron su país y ahora quieren joder el nuestro” son palabras más suaves
que perder un miembro,
los insultos son más fáciles de tragar
que el escombro que los huesos
que el cuerpo de tu niñez en pedazos.
Quiero irme a casa, pero mi casa es la boca de un tiburón...”
***
*Fragmento del poema hub “Casa” de Warsan Shire (poeta somalí).
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